Les Dames

Duas mulheres beijaram-se, beijaram-se delicadamente, como se tal beijo fosse tudo que importasse, com corações a penderem do seu peito.
Parecia que imperava o cansaço quando o sonho já esgotara-se. Como sempre, ia-se ouvindo uma lengalenga cobarde. Miserere!
Beijou-se uma mulher, o seu bâton saltou e a sua cor entranhou-se na saliva, a pintar dentes e foi (também eu) um pouco de vermelho e de proibído. Cantou-se um beijo naquela noite, um beijo que não foi como os outros porque foi triste. Foi um beijo triste entre duas mulheres presas em amores doentes.

O Monstro passeia e lembra-se...e conclui.

Paris est une femme mais Londres est un homme indépendant qui fume sa pipe dans un "pub".
(Kerouac, Jack, Le vagabond américain en voie de disparition)


Por isso, decidi violar-te.

O Monstro de Gila diz:

Hoje, inicío uma página em branco, sem doença, sem vício, sem violação.
Hoje, inicío a contestação de palavras preguiçosas que não sabem estar sozinhas e, se eu cuidar delas, nunca mais as largarei.

E Lisboa...

A minha cidade tem estendais e roupas de todas as cores. A minha cidade chia quando o carro roça o passeio e a saia esvoaçante de uma jovem bela que passeia ao sol da tarde. A sombra esconde-se sobre o muro ardente de uma igreja velha e esquecida, com o sino atrasado e melancólico que bate as horas sem som. Esta cidade que não é minha, mas que me está no caminho, é típica, o quanto baste (como numa receita de culinária). Ou a mais! Para aqueles que não sabem quanto é que basta. Ou até quando bastará. Tudo basta porque há rio e depois há o mar que se abre para o horizonte e derrama a sua água pelo infinito. E, antes disso, há carris a fumegar da idade e velhinhas que escondem a cabeça por baixo de um lenço, para que a memória não caia pelas ruas da descrença e ande aos trambolhões pela calçada e pelos pés dos miúdos, como uma nova bola de futebol.
Há arcos e azulejos e terra seca em vasos esquecidos na margem privada de um passeio de todos. Há o espanto abafado pelas cortinas floridas das janelas abertas, à hora do almoço, e a ordem ecoada para fora: para que o menino venha comer. O menino insiste à volta das pedrinhas. Já nem se lembra da fome.

Noctem – Pensamento

Com todos os encantos coabitam todas as desilusões. Pensava ele, no seu bloco mental desorganizado...pensava ele. A noite já ia vivendo as suas largas passadas espontâneas, mas nada lhe dizia entre as horas puxadas pelo esforço do humor. Sentia-se cansado. Sentia-se a suar por todos os poros e que a camisa lhe arrancava pedaços de pele. Quando decidiu que partiria ficou desperto e motivado para o ar gelado que estaria lá fora. O caminho foi curto e o pregador que esperava vir a encontrar ainda não aparecera desta vez. Ele haveria de vir, numa noite inesperada.
Entrou pelo portão das traseiras, cada vez mais encolhido e cada vez menos prático, para ele, que crescia a todo o momento. Hoje sentia-se no seu corpo e o portão não foi suficiente. Com um pouco de pressão, passou e escutou os passos rápidos dos sonhos das pessoas que já dormiam. Talvez, esta noite, o seu sonho fosse ainda mais incrédulo. Acreditava demais. Ficou a pensar numa das perguntas que lhe fizeram, naquela noite. Era demasiado geral, tão infinita como a diversidade nas coisas e nas terras. Exactamente, o que será ser fechado? Como é a massa das pessoas fechadas? Como é que elas se movem? Há quase sempre a possibilidade de uma abertura nos objectos. Uma caixa fecha-se e abre-se ou quebra-se ou estilhaça-se. Se calhar, há pessoas a quem nunca lhes foi dado uma abertura. Há outras, que preferem trincos e haverá ainda outras que não lhes interessa a dualidade de hipóteses. Portanto, ele continuou sem resposta à cidade e sem perceber a urgência.
Pensava ele como era estranho ser ainda um estranho que tinha de dar uma opinião. Não que as não tivesse, mas preferia fechá-las, para mais logo, quando tivesse sítio que lhe pertencesse.

Massas de Bronze

Gostaria que, por vezes, não me despertassem a memória. Em jeito de crónica desajeitada, sem papel que a suporte, os meus mandamentos mundiais ainda proclamam salvação. Hoje foi dia para golfinhos, bem longe do mar onde me banho, mas mesmo assim salvos por pescadores de mangas cortadas e esperançosas. Vi um vídeo que me despertou a memória do enterro, do negro, da escuridão, com oposição vincada à cor da luz dourada em que há esperança e fé. O sol que se reflectia no mar, também salgava a minha fronte e deixou-me as pontas dos dedos mirradas. E os golfinhos, como sempre, são esses animais coroados de nobreza e bondade, salvos pela mão humana de uns homens arriscados a tentar, nos seus simples barcos, com uma ideia nova: guiá-los para o alto mar, onde há todos os mares e céus para quantos golfinhos vierem juntar-se. Mas a memória, de todos, deleita-se com as aventuras promissoras, mas esconde-se para os desastres. Ao menos que ainda haja uma aventura, pousada sobre a minha mesa, ao pequeno-almoço. E que haja uma agenda para encher-me, encher-nos, de programação espiritual.
Do contraste assim nasce a luz, forte e vigorosa, cheia de raízes em mim, para que possa largar os meus frutos maduros, pelas ruas, pelas alamedas e veredas, e pelos canteiros onde ainda possa haver novas árvores ou frutos gigantes. E para que haja outros golfinhos que também possam ser salvos desta terra, num salto, para o mar que lhes pertence: o alto mar, acima de toda a terra, entre os azuis que se fundem ardentemente e se cruzam como pernas de amantes.

A Serra

Na juventude, aconteceram-me coisas incríveis! Trazíamos a natureza na palma das mãos e lobos maus como palavras que iam devorando as ingenuidades. Invadíamos propriedades privadas porque também queríamos um miradouro só para nós. Desejávamos o esplendor. Desejávamos arrebatamento e descobrir novas falas das árvores e das aves pousadas sobre o nevoeiro sombrio e escorregadio. Felizmente, sonhei muito. Sonhei no sítio certo e sonharam para mim. Na realidade, havia sonho no manto verde, disforme e húmido daquela natureza. Ali, só era preciso ter vocação para viver. Ali, o destino não existia. Ali, não havia fatalidades para o futuro. Ali, havia imaginação para possíveis ninfas e monges e dragões. Ali, havia espaço para a juventude transbordante. Ali, havia uma solução para a nossa selvajaria e para o nosso absurdo.

Lancei o oitavo suspiro porque encontrei o silêncio, no mesmo sítio onde temia a solidão. Havia um horizonte, para o qual debruçava-me na esperança de ouvir os murmúrios da paisagem. O silêncio era mesmo real porque tudo estava longe dali. Excepto os corações que batiam ao meu lado.