Não era a casa dos seus sonhos, mas deixou-lhe um sonho a germinar nas paredes em elipses laranjas, como laranjeiras num jardim oculto. Agora, pensava nas outras possibilidades do futuro múltiplo, revivido em ânsias de pensamento. Desnudava a casa e pousava os poucos objectos com uma delicadeza de despedida e uma solenidade respeitosa às memórias de cada um desses objectos. Chovia e os barulhos dos carros eram amortecidos pelas gotas violentas de uma primavera em vingança. Chovia e alguém mudava-se numa pressa embaraçada. Chovia e continuava a ouvir o piano do vizinho, em constante erro, num prazer desligado do mundo e da tempestade que batia à janela. Chovia e ela esperava um intervalo, para fugir para fora de casa, enquanto a cidade ainda vivia as palpitações terrestres dos passos da gente. Era uma pequena casa, como um barco em flutuação num rio sereno, onde ligeiras vagas trespassavam as horas de desastres menores ou de alegrias, a tremeluzir nos poros sensíveis. As heras abrigavam as escadas da entrada, num artifício de abrigo florestal. As grandes árvores deixavam cair a sua melancolia sobre o terraço, com quedas lentas de flores cansadas. Ela recolhia esses abandonos e olhava o vigor da árvore, em força constante para criar novas vidas.
As horas passaram numa cerimoniosa lentidão, como um comboio sem passageiros que atravessa lentamente um apeadeiro, pesado e curvo sobre as rodas que desfilam em cima do metal quente de uma tarde de calor. As horas pousaram à entrada da casa, sobre a ombreira frágil de madeira branca. Esta não seria jamais a casa dos seus sonhos e as malas já estavam empilhadas por tamanho. O carro pararia às vinte horas, à frente do portão secundário. E às vinte horas ela não ousaria chorar a repetida despedida. Enquanto a casa esvaziava-se de todas as emoções inocentes que ela lhe julgara pertencer, desviou a garrafa de uísque e pousou a cabeça debaixo do foco do candeeiro na tentativa de apagar o negro. Assim, esperou…até que a lâmpada fundisse e pudesse finalmente fechar os olhos.
As horas passaram numa cerimoniosa lentidão, como um comboio sem passageiros que atravessa lentamente um apeadeiro, pesado e curvo sobre as rodas que desfilam em cima do metal quente de uma tarde de calor. As horas pousaram à entrada da casa, sobre a ombreira frágil de madeira branca. Esta não seria jamais a casa dos seus sonhos e as malas já estavam empilhadas por tamanho. O carro pararia às vinte horas, à frente do portão secundário. E às vinte horas ela não ousaria chorar a repetida despedida. Enquanto a casa esvaziava-se de todas as emoções inocentes que ela lhe julgara pertencer, desviou a garrafa de uísque e pousou a cabeça debaixo do foco do candeeiro na tentativa de apagar o negro. Assim, esperou…até que a lâmpada fundisse e pudesse finalmente fechar os olhos.
